Na arte da melancolia eu sou Picasso.
Rabisco tristeza com traços surreais.
Sou a "quarta-de-cinzas" dos carnavais,
Um picadeiro em funeral de palhaço.

Das lágrimas em ebulição, o mormaço.
A lúgubre névoa molha meus enxovais.
Sonhos com entrelaçamentos carnais
Rasgam-me como uma lâmina de aço.

Sonho augusto, dos anjos e demônios,
Bestas-feras que exalam feromônios
Para mascarar a tristeza da existência.

Nesse sonho acordado, jogo serpentina
No velório em que a plateia escrutina:
Minha misantropia nasce na tua ausência.

V.