Foi escrito em vão; nunca será lido.

Intoxicado com Ultrarromantismo.
Rimas de uma paixão vazia; Abismo.
Um sentimento não correspondido?

E se o meu bem-querer tivesse lido?
Sofrerei pra sempre desse fobismo,
Que me sufoca todo positivismo;
Anseio que eu tivesse morrido.

Como disse um poeta no seu diário afã:
E se eu de fato morresse amanhã?
Ela nunca leria minha última poesia!

Talvez nem ouviria por aí que morri.
Mas ao acidente de amanhã já sobrevivi,
E mesmo assim ela nunca saberia.

V.